一个……早就被预见到的图景。

马超猛地睁开眼，尽管眼前依旧一片漆黑。

师父……

这两个字像烧红的烙铁，烫得他心脏一阵抽搐。

司马懿。

那个永远黑袍，永远冷静，永远把一切都算计到骨子里的男人。

“你一个人去就行了。”

“我相信你。”

当时听来，是信任，是放手。现在想来……那平静语气底下，是不是早已洞悉了一切？

他知道西凉蜀军早已腐败不堪，空有皮囊。

他知道西凉人心底的火从未熄灭，只缺一粒火星。

他知道马超的身份就是那粒火星。

他知道马超这二十年学的本事，对付一帮废物绰绰有余。

他甚至可能……连西凉人会如何响应，狼群会如何呼应，都算到了七八分。

所以，他才那么笃定。

所以，他才说“各走各的路”，不让马超卷进江东的漩涡。

他把最可能成功的路，留给了徒弟。把最难啃的骨头，自己扛下了。

“这一切……都在你的算计之内吗？师父……”

马超喃喃出声，声音嘶哑得厉害，在绝对寂静的黑暗角落里，几乎轻不可闻。

黑着脸，嘴角却不受控制地向上弯，形成一个极其怪异的表情。他想笑，笑师父的算无遗策，笑蜀军的愚蠢可笑，笑这命运的荒谬安排。

可眼眶却先一步背叛了意志，一阵尖锐的酸涩猛然冲上来，视线瞬间模糊。

温热的液体毫无征兆地涌出，滑过冰冷的脸颊，滴落在环抱膝盖的手臂上，迅速变得冰凉。

他没有发出声音，只是肩膀开始无法抑制地微微耸动，喉结上下滚动，吞咽着翻涌上来的哽咽。

泪水越流越凶，混合着脸上干涸的血污，留下蜿蜒的痕迹。

他想起师父教他练枪时，那毫不留情的斥责；想起身陷重围时，那道总是适时出现的黑色身影；想起最后一次见面，师父站在晨光里，说着“后会有期”，眼神复杂难明……

还有最后传来的消息——那个算尽天下、仿佛永远不会倒下的男人，死了。死在了江东。

“看你这样子，真不像个爷们儿……”

恍惚间，他好像又听到那个熟悉的、带着淡淡嘲讽的嗓音在耳边响起。

那是他每次受伤或沮丧时，师父最常说的话，语气嫌弃，却总会扔过来一瓶伤药，或者指点他招式里的破绽。

可现在，再也不会有人这么说了。

再也没有那个拿着漆黑镰刀，永远站在他身前或身后的身影了。

“师父……师父……”

他把脸深深埋进臂弯，额头抵着冰冷的膝盖，从喉咙深处挤出压抑到极致的、破碎的气音，闷闷的，像受伤野兽的哀鸣。