西凉的夜，从来没过这么亮过。

不是月亮，是火把。成千上万支火把插在城墙垛口，插在广场四周，插在每一条刚刚洗刷过血迹的街巷旁。

火光连成一片跃动的海洋，把天空低垂的云层都映成了暗红色，空气里飘着松脂燃烧的呛人烟味，混合着烤肉、马奶酒和一种近乎癫狂的欢呼声。

广场中央架起了十几个巨大的火堆，噼啪作响。整只的羊在铁架上翻转，油滴进火里，爆起一簇簇更亮的火星。

人们围坐成大大小小的圈子，脸被火光烤得发红，眼睛里倒映着火焰，亮得吓人。粗糙的酒碗碰在一起，劣质的酒液泼洒出来，没人计较。

老人扯着嘶哑的嗓子唱起荒腔走板的古调，年轻人跟着吼，调子早跑到了天边。

孩子们在人群缝隙里追逐打闹，手里举着不知从哪儿捡来的、擦掉血迹的蜀军小旗当玩具，嘻嘻哈哈。

更远处，城墙的阴影里，不时传来一两声悠长的狼嚎，并非凄厉，更像是一种低沉的、满足的应和。

偶尔能看到银灰色的影子敏捷地掠过火光边缘，叼走人们抛过去的肉块，又迅速隐入黑暗。

狂喜。纯粹的、压抑了十年一朝迸发的狂喜。空气都在震颤。

但在这片沸腾的海洋边缘，那幢曾是蜀军“监察府”、如今被草草清理出来作为临时指挥所的石头房子里，却有一小片格格不入的寂静。

二楼最里间，门紧闭着。

窗子也关着，厚厚的帘子拉得严严实实，一丝光也透不进去。

外面震天的喧嚣传到这里，只剩下模糊的、闷闷的嗡嗡声，像隔着一层厚厚的水。

马超没点灯。

他就蹲在房间最里面那个角落，背靠着冰冷粗糙的石墙，整个人蜷在浓得化不开的阴影里。

身上还是那套深灰色布衣，沾着的血污已经变成了深褐色的硬块。

虎头湛金枪和五把冷晖枪靠在他手边的墙上，在绝对的黑暗里，连金属的反光都微乎其微。

他不动，也不出声，像一尊突然失去所有动力的石像。

只有他自己知道，脑子里正刮着一场无声的风暴。

为什么？

这个问题像磨盘一样，反复碾压着他的思绪。

为什么那些蜀军……那么弱？

弱得不像他记忆中任何一支蜀国军队。弱得……让他杀起来都感到一种荒诞的不真实。

他闭上眼睛，眼前却无比清晰地闪过那些画面。

城墙上，醉醺醺的守军看到他时，第一反应不是警戒，而是戏谑和贪婪。

街道里，那些穿着蜀军皮甲的兵卒，挥刀的动作绵软无力，脚步虚浮，稍微死几个人就乱成一团，哭爹喊娘。

广场上，最后那几千人，眼睛里除了恐惧，更多的是对他脑袋换“万金美女”的疯狂渴望，为了抢“功劳”甚至互相推搡……

这不是军队。

这是一群披着军装的……蛀虫。土匪。恶霸。

马超的拳头在黑暗中慢慢攥紧，指甲陷进掌心，带来细微的刺痛。

他忽然想起，很多年前，跟着师父在祁山打的那一仗。

对面的蜀军，哪怕被围困数日，突围时依旧阵型不乱，弓箭手掩护，刀盾手向前，悍不畏死。那才是蜀国的精锐。