士兵们披甲执锐，靴声杂乱地奔上城墙，

他们手按冰冷的城垛，目光越过广袤的荒原，

望着那如墨潮般滚滚逼近的突厥铁骑。

一张张年轻或沧桑的面庞上，担忧拧成了眉间的沟壑，惊惧之色难以掩饰。

程将军在世时，北疆防线固若金汤，

突厥人望风而逃，何曾有过这般兵临城下的窘迫？

“程将军在时，突厥人哪敢如此猖獗……”

一名满脸风霜的老兵喃喃低语，声音被寒风卷得支离破碎。

他握着长枪，枪杆上的纹路被摩挲得发亮。

“如今主将新丧，军心未稳，这烽火怕是真要烧到城头了。”

身旁年轻士兵闻言，皆沉默垂首，握着兵器的手不自觉收紧。

有人偷偷瞟向北方越来越近的敌军，眼中满是怯意，

有人望着程将军灵位的方向，神色悲戚。

寒风卷着沙砾打在脸上，生疼刺骨，

没了程将军这棵参天大树，他们这些边关将士，

不知能否熬过这场浩劫。

朔州告急的文书，以八百里加急的速度奔往洛阳。

驿马换了一批又一批，文书上的墨迹被汗水浸透，

又被寒风冻干，字里行间的焦灼却丝毫不减。

十一月初七，北疆急报终于抵达洛阳宫。