巴图领着卓然与太真道长走出藏书楼时，廊下的灯笼被夜风掀得猎猎作响，橙黄的光晕在青砖地上晃出动荡的影，将三人的影子拉得老长，像三道沉默移动的墙。“卓力，真木，”他忽然回头，眼里的审视像淬了冰的刀，手不自觉地按在腰间的刀柄上，指节泛白得几乎要捏碎木头，“你们守过哪个关？我早年在昆仑关待过三年，那边的风比刀子还利，能把石头吹得冒火星，连铁甲都能磨出豁口。”

卓然故意粗着嗓子应道，声音里带着被风沙磨出的沙哑，像生锈的铁器在摩擦：“在下守过阿尔金山，前年还跟西夏人打过仗。”他抬手摸了摸脸颊的胶膜，那道“刀疤”在烛火下泛着青黑，指尖的老茧蹭过“伤口”时，刻意带出几分下意识的瑟缩，“那刀疤就是那时留下的，西夏人的弯刀擦着颧骨过去，再偏半寸，这只眼就瞎了。”

太真道长则瓮声瓮气地接话，声音像从喉咙里滚出来的石子，带着点怯懦的含糊：“我瞎了只眼，打不了硬仗，跟着赞普护驾正好。”他扯了扯独眼眼罩，露出的那只眼睛里盛着恰到好处的局促，眼角挤出几道皱纹，活脱脱一个不善言辞的老兵，“以前在关里烧火，后来营里缺人，才拿起的刀，也就会劈柴似的笨法子。”

巴图的目光在两人脸上打了个转，见卓然的“刀疤”边缘还沾着点暗红的“血痂”，太真道长的靴底结着层厚厚的泥——那是洛登特意让人抹的边关沙土，终于松开了按刀的手。他领着两人拐进侍卫营房，一股混杂着汗味、皮革腥气与淡淡酥油味的气息扑面而来。十几张木板床挨得密不透风，几个值夜的侍卫打着震天响的呼噜，唾沫星子溅在粗糙的羊毛被褥上，结出细小的白渍。“这是你们的铺位。”巴图指了指最里侧的两张空床，床板上留着几道深可见木的刀痕，“前儿个阿吉跟人比劈柴，失手砍在这儿的。”他顿了顿，声音压低了些，“明日卯时出操，别迟到——赞普最恨懒兵，迟到一次，罚抄一百遍兵规，抄得手抽筋。”