院内有两间小屋，其中一间，还亮着灯火，只灯影摇曳，显然门窗皆挡不住那风雨的侵袭。

透着窗棂那早就破烂的窗纸往里瞧。

一个二十五六岁的青年人，正坐在破旧的低矮桌案前，执笔誊写着某一本传世百年，乃至数百年的经典。

青年人字不算漂亮，只能道一个寻常，然若保持耐心，眼睛都不眨，或在偶然之间能够看到惊人一幕：

青年笔下，那一笔一划连接起来，竟然流露着一种说不清道不明的意味。

看的时间久了，便不自觉沉入其中，更甚至于深陷于那传世经典中，经历着某一段历史，或者某一段故事！

等着那夜雨凉风一吹，恍然回神之时，才发现，竟不过黄粱一梦。

待青年誊写至半，忽然一股凉风吹入这环堵萧然的所在，吹起了桌案上并不轻的黄麻纸。

青年蘸着粗墨的手突然一顿，仿佛有某种感应，另一手从怀中掏出一枚骨质扳指，再普通不过的面庞上，那薄唇的嘴角，突然勾起莫宁奇妙的淡淡笑容。

同在此时，骨质扳指闪烁一抹灵光，继而，一点点湮灭。

若宁无心在此，大约是能够认出，这骨质扳指的来历。

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