伍德佯装昏迷，他知道马修要打开保险箱需要自己的指纹，他等待着马修握住自己手摁向指纹仪的那一刻。马修低估了伍德的城府和忍耐力，但如果不是路上的意外，还有天空中那只眼睛，马修也不会临时起意，冒险借助这次机会偷取花名册。

他的喉管被伍德粗大的胳膊紧紧勒住，无法呼吸，脖子上青筋暴起憋得通红，他快不行了。脑子开始缺氧，手、脚在一点点失去控制，他感觉全身的肌肉在慢慢软下去，这是死亡的味道。伍德是下死手了，他甚至不想留个活口问个明白。

吃毒品这口饭的，都在刀头上舔血，不是你死就是我亡。

马修的瞳孔开始散大，生命在急速流逝，许多画面开始在眼前流淌。内布拉斯加荒芜的草地，一望无际的蓝天和农田，巨大的冷却塔和巨大的风，浩浩荡荡地吹拂在毫无遮拦的平原上，冷却塔冒出的白烟滚滚，飘向空中又随风而逝，一如他即将随风而逝的灵魂。来到纽约后的一切都没有出现在他的脑海中，修车厂，妹妹，FDA、佩林、安眠酮、伍德、甘多菲尔，那些缠绕着他几乎让他发疯的东西。

几年的卧底生涯，黑暗、毒品、枪支、暴力，赌博，没有爱的性，失去亲人的痛苦，在死亡边缘跳舞的心惊胆战，像浓厚的油彩涂满了他的生活，但抹去这一切，他的底色依旧是那个成长在内布拉斯加，牵着妹妹的手行走在农场旷野上的少年。那里的天很高，云很低，他看到了草地上的木围栏和Aermotor抽水风车，风车一直在转啊转，越来越慢，越来越慢……

办公室的门“哐”的一下被撞开了，一个穿黑色运动衣的高大男人出现在门口，他看到伍德勒住马修，马修满脸通红眼珠外暴已快要气绝身亡，果断举起手里的枪，对着沙发朝着伍德开了一枪。

“嘭”的一声，子弹从消声器枪管里飞出，准确的射进了伍德的脑门中央。即便是很近的距离，用手枪一枪击中一个人的脑袋也是非常困难的。在手枪对射中，瞄准的从来是对方的躯干而不是脑袋。只有最顶级的枪手，对枪械、弹道无比的熟悉，才有自信一枪打爆对方的脑袋。