“老爹，别擦了，炮不能当饭吃。”维克多掰下半块递过去，面包芯里混着大量锯末。

拉法格没接，布满血丝的眼睛望着战壕外。远处的农田已被反复炮击变成焦黑的烂泥地，更远处，象征德军存在的灰色观察气球悬在阴云下。“1869年，”老人的声音像铁锹摩擦沙子，“我们在圣安托万，也这么饿，也看着普鲁士人的包围圈越缩越紧……现在的情况比那时好多了。”

旁边沙袋后，有人哑着嗓子哼起《马赛曲》，刚开了个头就被打断。

“省点力气吧！还不如想想伦敦送来的咸肉罐头还剩几顿。”另一个年轻的巴黎工人叼着自制香烟抱怨。