湛峥倏地起身，烦乱的在屋里走了几步：“茵茵，你还有什么发现？”

“发现么，当然还有，”茵茵将底下几页，收集的所有关于文抄公写的诗都摆了出来。

“一个人的写作，是有习惯的，或许会因为情绪、阅历而有所变化，但在同一个时期，差距应当不会太大才是。”

“可大哥你看，他写了‘小荷才露尖尖角’，‘宁可枝头抱香死’又写‘风急天高猿啸哀’，写了‘宝马雕车香满路’却又有‘长烟落日孤城闭’。”

“不是我看不起他，而是这里头的写作习惯相差太大，让我难免生出疑问。”

“繁华盛景他曾得见，风急天高也能在山中偶得，但他一个从没去过边塞的人，是怎么写得出长烟落日的呢？”

“打从看到这个小厮的话，看到那一句‘宋，杨万里’后，我将这些诗词订在一起，忽然觉得，这很像一本诗词选集，里头只有历朝历代最精华、最优秀的作品。”

“至于为什么我们从未看到过，会不会是因为……”

茵茵话未说完，突然响了一记冬雷。