进了八月中旬，这天贾琮中午刚进镇北堂，就听黛玉和湘云在桌边讨论诗词，还都是自己的诗词，贾琮没有太好的诗才，前世也喜欢舞文弄墨，可那是现代诗，压根不在一个行列里面，他也会写古风，可他写古风都是硬堆砌出来的辞藻，譬如“梦里惊拍阑干，提阎罗头斩楼兰”这种信口胡说的东西，实际意义没见到，但言辞华丽……

“云儿，这里该是错韵了吧？该改成“风”才算对韵。”

“这诗是我按苏东坡例写的，他本身就不对韵，要怪也是怪他。”

“……”

贾琮听的一脸懵逼，用剑意不断麻痹自己的神经，实在听不下去了，站起身就想走。

黛玉扫了他一眼，见他眼里满是怀疑人生，抿嘴笑道“怎地？听不下去了？书也是白读了，偏不会做诗词。”

“我和林姐姐都会，独你不会，哪里像个样子？”湘云附和道。

“正是，三妹妹也会，听她说，韩寻秋着急了还能写一二句呢，我怎地没见你写过几回？”黛玉一双明眸看得贾琮浑身不自在，干笑道“上天给了我这一身习武的根骨，却是把我从文的才智弄没了，所幸上天还给了我一个机会，我老婆会作诗作词。”

“呸，今儿万万不能让你再混过去，左右你说近日无事，干脆来学作诗，我和云儿虽也算不上太会，可教你还是没什么问题的。”黛玉不给他混水摸鱼的机会，轻笑道。