苏正则抬起头，一脸茫然地看着他“你觉得我写的不好，所以扔掉了吗？”

“不，”林世泽继续看书，声音轻柔，“那个时候，我把你给我递来的东西往信纸上誊抄一下，抄到一半我就决定不给她了。”

“为什么？”苏正则轻声问。

“因为那封信，除去名字，本来就是你写给我的。”林世泽淡淡地说。

苏正则感觉到自己心里在隐隐约约地发酸，不禁觉得有些想笑，胳膊也酸了，就顺势再次安安静静躺了下来。

“谁说是写给你的，自作多情的小鬼。”苏正则从来都习惯性否认，然后脸红得要死就藏起来。

那个晚上，苏正则一个人坐在书桌前，台灯明晃晃地照得她眼睛痛，她手上拿着钢笔，在一张雪白的纸上洋洋洒洒地帮林世泽写情书。

鼻涕眼泪止不住地往下掉，苏正则一边抽抽搭搭，一边文思泉涌，一边直接想撂笔不干了，一边又怕林世泽看不出她除了木讷寡言，字还有几分好看，笔下还有几分神采。

这大概就是暗恋最坑爹的地方了。

“我疲惫地把身体靠在椅背上，却突然感到一阵疼痛。

可是，我现在仍然和当年一样，仍然准确无误地知道你确实爱我。

这也许就是我现在还能哭泣的原因。”

林世泽一句一句地读出来，然后摸着书页的质地，嘴角微微上扬。

“当时你的信里，就有一段话是改编自这里吧，”林世泽伸出手，抚摸着她的长发，“到底是什么书？看了那么些年也不觉得腻。”

“《死于威尼斯》，托马斯曼写的，”苏正则小声回答，“也不算看了很多次。”